Celulóide

91 minutos. 91 minutos à espera de um final feliz que sabemos que não vai chegar, que ainda não chegou.

Summer Reading V

The sun had not yet risen. The sea was indistinguishable from the sky, except that the sea was slightly creased as if a cloth had wrinkles in it. Gradually as the sky whitened a dark line lay on the horizon dividing the sea from the sky and the grey cloth became barred with thick strokes moving, one after another, beneath the surface, following each other, pursuing each other, perpetually.

Virginia Woolf, The Waves.

Summer Reading IV

"Gilt clouds tumble like dwarfs along the horizon. Ahead of us sandpipers evade the surf and then, as the water retreats and the glossy sand goes matte, scuttle back to peck for plankton. The next wave - and our flying feet - drives them away again on stiff little legs and white-edged wings. In a shallow tide-pool, a very high wave has left behind billows of dirty foam. Evaporating and contracting, the foam shifts soundlessly in its gutter; in a few moments it will vanish. Bubbles topping one shred of foam glower red and green in the late afternoon sunlight and then break, one after another, like small eyes winking shut.
"Let's walk," the woman shouts.

Edmund White, Forgetting Elena

Summer Reading III

"In a place like this one might see the Siren."
I was delighted with him for thus falling into the key of his surroundings. We had been left together in a magic world, apart from all the commonplaces that are called reality, a world of blue whose floor was the sea and whose walls and roof of rock trembled with the sea's reflections. Here only the fantastic would be tolerable, and it was in that spirit I echoed his words, "One might easily see the Siren."

E. M. Forster, The Story of the Siren

Summer Reading II

"All this would go on, these waves, these sea roses shedding sun-dried petals on the sand; if I die, all this will go on: and she resented that it should."

Truman Capote, Summer Crossing

Summer Reading

"The tide was out; the beach was deserted; lazily flopped the warm sea. The sun beat down, beat down hot and fiery on the fine sand, baking the grey and blue and black and white-veined pebbles. It sucked up the little drop of water that lay in the hollow of the curved shells; it bleached the pink convolvulus that threaded through and through the sand-hills. Nothing seemed to move but the small sand-hoppers. Pit-pit-pit! They were never still."
Katherine Mansfield, At The Bay

P.S. Este blogue encontra-se a banhos, mas, com a benção das chuvas estivais, irei voltando aqui para completar esta lista de indispensáveis sob qualquer guarda-sol que se preze.

Cancioneiro Ditatorial

Põe a tua mão

Na mão do meu senhor...

Grrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr

SETE horas certinhas - pontualidade britânica -no aeroporto em Londres. Quem acha que não há por aí uma guerra verdadeira, devia ter de ficar de saquinho transparente na mão sem sequer poder ligar a ninguém porque o telemóvel teve de ir no check-in, mas agora estou irritado de mais para falar da guerra à minha liberdade. Já cá volto.
Voltei, mas não muito mais calmo. Estou francamente farto e não é da espera ou de ter de servir de tradutor entre a menina dos serviços especiais do aeroporto e um jovem valenciano de cadeira de rodas a quem tive de explicar que não podia viajar, ou melhor, ele podia, a cadeira é que não, nem sequer no porão. O episódio valeu-me um grito de "Y mis puñeteros derechos?" A pergunta é legítima e deverá ser dirigida ao bando de apologistas de serviço que já começaram, como sempre, a procurar justificações "sociológicas", razões de "marginalidade", motivos de "falta de integração" ou causas de "falta de oportunidades". Certamente, ainda pretendem que nos desculpemos por provocar o desejo irreprimível de levar 3000 pessoas a visitar os golfinhos dos Açores no seu habitat natural. Bush oblige.
Comigo, vão de carrinho porque eu continuo a ir de avião e não pretendo pedir desculpa a ninguém por o poder fazer, é o meu puñetero derecho.

P.S. Mesmo possesso, aproveito para dar os parabéns - quase tão atrasados como o meu voo - à Miss Pearls por este ano de carbonato de cálcio, matéria orgânica, água e muito glamour.

Soprano Talk

As coisas na família não vão bem e, já se sabe, isto só lá vai com sangue. Separação de bens sim senhor, mas quem fica com as máquinas do hospital? E quem manda afinal? É preciso um arranjinho para pôr as coisas no lugar e estes homens são perfeitos para isso. Mexe-se daqui, um bocadinho de sangue, aperta-se dali, insere-se o silicone... Silicone? Ora, bolas! Então não estive a ver o Nip/Tuck! Desculpem. Não era na 2? Ah, na RTP. Pois...

As Melhoras II

Melhoras rápidas para que a revolução (e os esquerdistas europeus que a apoiam) possa continuar a defender a cultura e a liberdade de expressão e a criar listas das minorias - para as apoiar adequadamente, pois então, que para isso serve o fantástico sistema de saúde pública: primeiro espancam-se, mas depois há hospitais de qualidade para os tratar.

As Melhoras

Desejos de uma rápida recuperação que permita trazer-te de volta ao nosso convívio depois de uma tão longa agonia. Tenho a certeza que sobreviverás, querida Cuba.
Quanto ao ditador, espero que já não saia. A ver se é desta.